LOLA64 escribió:Lola, te preguntas quien lo sigue o como sigue?
Te esperamos a vos!!!!!
Un Sitio de Ley
Cuentos cortos-Acompañamientos de ocasión
- Charlas de café. Hilo social y cualquier tema de interés o entretenimiento.
doctoreduardo escribió:
—¡Tita! ¿Dónde vas? —detiene Elisa con un grito a su amiga que empieza a alejarse con pasos rápidos—. ¿Estas loca?
—¡POCO me falta! Pero antes que Enrique venga a buscarme a esta casa, antes de ponerlos a él y a Rubén frente a frente, en una lucha en la que Rubén será vencido... Porque Enrique le matará; Enrique es más audaz, más fuerte... Antes que Enrique le mate a él, prefiero que Rubén me mate a mí. Y ahora mismo...
—¡Quieta, Tita! ¿Dónde está Enrique? ¿Qué quieres que haga?
—¿Vas a ayudarme? ¡Elisa de mi alma! Ya sé que no lo haces por mí... A mí quisieras verme muerta... —No, Tita. Eres mi amiga... Debiera aborrecerte, abandonarte a tu suerte, pero no puedo hacerlo. No es sólo por Rubén; es por ti también. Si hay algo que yo pueda hacer..'.
—Enrique te escuchará. A ti y a Javier tiene que escucharlos... Son los únicos que pueden detenerlo, aunque sea de momento... Un plazo, una prórroga, unas horas de tiempo para hacer algo, algo con qué librarme de ese maldito Enrique...
—Ahora le maldices...
—¡Le maldigo y le aborrezco! ¡Quiero a Rubén y viviré para él! ¡Te lo juro! Si me salvas de ésta, seré la mujer más buena, más sumisa, más honesta, más dedicada al amor de mi esposo...
—¿Pero cómo salvarte, Tita?
—Enrique quiere llevarme esta noche... A las doce me espera con el auto detrás de la iglesia... Si no voy, si no llego, si falto a esa cita, vendrá a buscarme, me arrastrará con él... Ha jurado que me llevará, aunque sea delante de Rubén...
—¡Pero es un salvaje, un demente! —exclama Elisa con el espanto reflejado en su blanco rostro.
—Es... quien es. Ya lo sabes... Procura sólo que no dé el escándalo esta noche. Dile que estoy enferma, prométele en mi nombre que me iré con él... Pero no esta noche, no en este momento.,. —Y, visiblemente alarmada, señala—: ¡Porque ya son las doce! Seguramente que en este instante llega... Esperará sólo unos minutos si yo no me presento, si tú no llegas a detenerlo. No le importará matar ni destrozar a Rubén. ¡Lo odia, lo odió siempre! ¡Corre, Elisa, busca a Javier y corran….háblenle...! Yo me quedaré aquí rezando porque Dios tenga piedad de nosotros, y porque acepte mi arrepentimiento...
Ha caído a los pies del crucifijo que preside la alcoba, y llora... llora de espanto, de angustia, de miedo ... Elisa le mira un instante, perladas de sudor las sienes, y venciendo su horror, ofreciéndose entera al momento terrible, sale arrastrando el cuerpo helado y el alma ardiente... Ya no piensa en mostrar la carta de Enrique encendida de pasión a Rubén y murmura por dentro…”ya no más….” (Qué forista lo dijo..???).
...mi trozo de pan, mi viejo refrán, mi poeta, la fe que perdí, mi camino y mi carreta, mi dulce placer, mi sueño de ayer, mi equipaje, mi tibio rincón, mi mejor canción, mi paisaje...
usuario escribió:Donce.- ese eso que posteaste es parte del cuarto cuento!!!
Cabecita de novia!!!!!!
Fijate bien, el quinto tiene otra temática.
Perdón Lila.
...mi trozo de pan, mi viejo refrán, mi poeta, la fe que perdí, mi camino y mi carreta, mi dulce placer, mi sueño de ayer, mi equipaje, mi tibio rincón, mi mejor canción, mi paisaje...
nervioso busco el telefono del piringundin donde era probable que encontrara a Ramirez.Practicaba mentalmente las palabras que usaria de carnada para lograr el interes del otrora represor,.-Que tal Ramirez,Eugenio le habla.-No,asi no,demasiada confianza,.-Sr Ramirez,Eugenio Vidal al habla.-Menos!!! parecia un grasa queriendo ser educadado.LLamo a ese numero,penso,"a lo que de" .-Ramirez?Eugenio,el del saxo,donde lo puedo ver?.escucha,asiente,evalua,acepta.
"Bueno",se dice a si mismo,el paso ya esta dado,"de esto tampoco me puedo volver atras,piensa con placer".
Mientras caminaba va recordando los oscuros dias de su detencion,las amargas noches despues de la tortura,los años que siguieron aguijoneando en su alma esas noches y esas otras almas.
Casi sentia un fervor infantil al saber que esa noche por fin,podia pedirle a un mano de obra desocupada,que le diera un tiro certero,que terminara con su vida,que pusiera fin a esa agonia de años dentro de su cabeza.Ahora se sentia capaz,ya no habia esperanzas,ya no quedaba nada por delante para el,un pelagatos que tocaba el saxo por monedas.
Lo ve a Ramirez en la esquina,sabe que falta poco para pedir el gran favor,se acerca,.-
Ramirez,menos mal que vino!!.- se alivia,.-Ando buscando otro barsucho para tocar.
Mientras dice esto,se mete las manos en los gastados bolsillos,y se recuerda a si mismo que nunca tendra el coraje para terminar con esto.
Fin del relato
"Bueno",se dice a si mismo,el paso ya esta dado,"de esto tampoco me puedo volver atras,piensa con placer".
Mientras caminaba va recordando los oscuros dias de su detencion,las amargas noches despues de la tortura,los años que siguieron aguijoneando en su alma esas noches y esas otras almas.
Casi sentia un fervor infantil al saber que esa noche por fin,podia pedirle a un mano de obra desocupada,que le diera un tiro certero,que terminara con su vida,que pusiera fin a esa agonia de años dentro de su cabeza.Ahora se sentia capaz,ya no habia esperanzas,ya no quedaba nada por delante para el,un pelagatos que tocaba el saxo por monedas.
Lo ve a Ramirez en la esquina,sabe que falta poco para pedir el gran favor,se acerca,.-
Ramirez,menos mal que vino!!.- se alivia,.-Ando buscando otro barsucho para tocar.
Mientras dice esto,se mete las manos en los gastados bolsillos,y se recuerda a si mismo que nunca tendra el coraje para terminar con esto.
Fin del relato
Kelsen ya!
SEXTO CUENTO
Doce casacabeles
lleva mi caballo
por la carretera.
Y un par de claveles al pelo prendio
lleva mi romera.
http://www.mp3tube.net/musics/Joselito- ... es/178479/
La estrofas de este pasodoble resonaban en la sala de la casa de Lucía.
Una y otra vez posaba la pua en el comienzo del disco de pasta para escuchar por millonésima vez a Joselito cantar.
Acomodaba el mantón de Manila sobre el piano mientras canturreaba con original entonación esa canción.
--No me digas que no es hermosa!!?, le gritó a Manuel ,quien desde la cocina ascentía con la cabeza, también, "por millonésima vez!.
Doce casacabeles
lleva mi caballo
por la carretera.
Y un par de claveles al pelo prendio
lleva mi romera.
http://www.mp3tube.net/musics/Joselito- ... es/178479/
La estrofas de este pasodoble resonaban en la sala de la casa de Lucía.
Una y otra vez posaba la pua en el comienzo del disco de pasta para escuchar por millonésima vez a Joselito cantar.
Acomodaba el mantón de Manila sobre el piano mientras canturreaba con original entonación esa canción.
--No me digas que no es hermosa!!?, le gritó a Manuel ,quien desde la cocina ascentía con la cabeza, también, "por millonésima vez!.
Última edición por pasto el Sab, 28 Jun 2008, 06:02, editado 2 veces en total.
Mientras esperamos que algun forista continue el sexto cuento les copio este . Autor desconocido.
PRECISIÓN
La idea era esta. Dibujar con toda exactitud su jardín. Todo su jardín. En un plano. La idea era en un plano. Con toda exactitud. Aunque sabía que sería difícil. Podría haber optado por un plano curvo, una sección de plano esférico, pero su formación plástica, demasiado marcada por el planismo Torresgarciano se lo hacía imposible. Aplanaría entonces lo curvo, como en la cartografía. No era una idea en realidad su proyecto, era un imperativo que sentía como ineludible. Ya bastantes cosas sin necesidad interior había hecho, por costumbre, por tradición familiar, por imposición social, para comer. Ahora, cuando ya intuía que le quedaba poco tiempo de vida, cuando sospechaba un final cercano, decidió ser fiel a sus impulsos interiores sin preguntarse porqués ni postergarlo más. Pinta tu aldea y pintarás el mundo decía la frase hecha, trillada pero certera. Sabio lugar común le parecía. Pinta tu jardín y te pintarás tú mismo pensaba él, generando con naturalidad un nuevo lugar común. Perpetuar la imagen de esa media burbuja que solamente a él envolvía. Lo que nadie miraba hacerlo visible para que todos lo vieran tal cual él lo veía pasó a ser su único motivo de vida. Perpetuar su mirada. Imponer su mirada a los otros.
Pensó así: Si me ubico en el centro del jardín y miro hacia todos los puntos posibles, imagino una virtual media naranja que me envuelve y la divido en cuadrantes que iré dibujando uno a uno, es probable que en un mes logre terminar. Y podré descansar tranquilo.
Se construyó un adminículo parecido a una pantalla. Un marco cuadrado de madera con hilos tensos que marcaban un cuadriculado que le serviría como guía para dibujar sobre un papel transparente. Había visto ese aparato en algún libro sobre los paisajistas ingleses del siglo XVIII. Después era cosa de ir transfiriendo los dibujos de treinta centímetros de lado a los paneles de tres por tres metros de la obra final. No fue sencilla la construcción del artefacto; banco giratorio central, sistema de tirantes para mantener la pantalla a igual distancia del centro del banco, apoyo para el mentón para mantener igual la distancia de los ojos al centro del panel, y lo más importante, que todo el conjunto pudiera pivotar sobre el centro para apuntar hacia arriba cuando llegara el momento de dibujar los cuadrantes superiores de la semiesfera. Ir describiendo una pequeña burbuja sobre la que sus ojos proyectarían las formas de la gran burbuja aplastándola en un plano que su mano dibujaría para luego transportarla a la enorme y aplanada burbuja final de papel.
Una vez pronto el instrumento elegido le tomó largo tiempo decidir el enfoque de su obra. ¿Dibujo lineal o en la luz? ¿Dónde está la verdad del jardín? ¿En los juegos huidizos de la luz que trataron de fijar los impresionistas en pigmentos vibrantes?¿O en el análisis lineal de las formas orgánicas tan caro a los flamencos? Se decidió por esto último, por la verdad formal y conceptual de la línea, en detrimento de la luz cambiante. Una obsesión de exactitud lo dominaba. Debería ser exacto o no sería.
Se dio cuenta en ese momento que su cálculo del tiempo que insumiría la obra había sido apresurado, ya que su obra requería días libres de cualquier brisa, para asegurar la estabilidad de la imagen.
Esperó un día sin viento.
Y se puso manos a la obra. Febrilmente trabajó persiguiendo con el lápiz la silueta sinuosa de los huecos seductores del esqueleto de caballo. Y los dedos infinitos de los helechos. Y las curvas sensuales de las calas y las suaves líneas onduladas del borde de los potos. Y las finas hojas de las cañas. Y las curvas de las panzas de las paltas cortando las navajas de las hojas. Midiendo todo obsesivamente, punto por punto, intersección por intersección, recorrido por recorrido, paralelismo por paralelismo y simetría por simetría. Valorizando líneas, más débil esta más firme y oscura esta otra. Sintiendo en su mano la quieta danza infinita de la vegetación.
Cuando apenas había pasado media hora, se percató de que a pesar de la ausencia de viento, las plantas se movían. Lenta y coordinadamente sus posiciones relativas iban cambiando a lo largo de los minutos de la misma forma y con la misma cadencia con que se mueven las estrellas alrededor de los polos. Sí, las plantas se mueven cuando las miramos fijamente un tiempo. Él ya lo sabía de sus tiempos de estudiante de dibujo, pero se le había olvidado. Se apuró. Trató de compensar con la velocidad de su trazo esas variaciones inesperadas. Intentó trazar las líneas antes de que cambiaran su trayectoria. Sus relaciones. Sus diálogos de curvas. No pudo. Entonces se puso a fijar las posiciones sucesivas de cada borde, cada nervadura, cada hueco, con el afán de capturarlo todo. Cada cambio de cada segundo quedaría registrado. Y se llenó el dibujo de líneas en eco como ondas de una piedra en un lago cruzándose con otras hasta el infinito en el momento en que empezaron a aparecer los caracoles y los saltamontes y el jardín se cubrió de mariposas con las alas cerrándose y abriéndose y las flores del mburucuyá se encogían al bajar el sol y lo encontraron a la mañana siguiente cubierto de rocío con el lápiz quebrado en la mano ya crispada y un papel transparente arrugado incomprensible, ininteligible, surcado de una espesa filigrana de líneas de lápiz dislocadas, confusas, barnizadas de baba de caracoles pardos y una barroca mariposa parada en su cabeza que no paraba de mover las alas.
PRECISIÓN
La idea era esta. Dibujar con toda exactitud su jardín. Todo su jardín. En un plano. La idea era en un plano. Con toda exactitud. Aunque sabía que sería difícil. Podría haber optado por un plano curvo, una sección de plano esférico, pero su formación plástica, demasiado marcada por el planismo Torresgarciano se lo hacía imposible. Aplanaría entonces lo curvo, como en la cartografía. No era una idea en realidad su proyecto, era un imperativo que sentía como ineludible. Ya bastantes cosas sin necesidad interior había hecho, por costumbre, por tradición familiar, por imposición social, para comer. Ahora, cuando ya intuía que le quedaba poco tiempo de vida, cuando sospechaba un final cercano, decidió ser fiel a sus impulsos interiores sin preguntarse porqués ni postergarlo más. Pinta tu aldea y pintarás el mundo decía la frase hecha, trillada pero certera. Sabio lugar común le parecía. Pinta tu jardín y te pintarás tú mismo pensaba él, generando con naturalidad un nuevo lugar común. Perpetuar la imagen de esa media burbuja que solamente a él envolvía. Lo que nadie miraba hacerlo visible para que todos lo vieran tal cual él lo veía pasó a ser su único motivo de vida. Perpetuar su mirada. Imponer su mirada a los otros.
Pensó así: Si me ubico en el centro del jardín y miro hacia todos los puntos posibles, imagino una virtual media naranja que me envuelve y la divido en cuadrantes que iré dibujando uno a uno, es probable que en un mes logre terminar. Y podré descansar tranquilo.
Se construyó un adminículo parecido a una pantalla. Un marco cuadrado de madera con hilos tensos que marcaban un cuadriculado que le serviría como guía para dibujar sobre un papel transparente. Había visto ese aparato en algún libro sobre los paisajistas ingleses del siglo XVIII. Después era cosa de ir transfiriendo los dibujos de treinta centímetros de lado a los paneles de tres por tres metros de la obra final. No fue sencilla la construcción del artefacto; banco giratorio central, sistema de tirantes para mantener la pantalla a igual distancia del centro del banco, apoyo para el mentón para mantener igual la distancia de los ojos al centro del panel, y lo más importante, que todo el conjunto pudiera pivotar sobre el centro para apuntar hacia arriba cuando llegara el momento de dibujar los cuadrantes superiores de la semiesfera. Ir describiendo una pequeña burbuja sobre la que sus ojos proyectarían las formas de la gran burbuja aplastándola en un plano que su mano dibujaría para luego transportarla a la enorme y aplanada burbuja final de papel.
Una vez pronto el instrumento elegido le tomó largo tiempo decidir el enfoque de su obra. ¿Dibujo lineal o en la luz? ¿Dónde está la verdad del jardín? ¿En los juegos huidizos de la luz que trataron de fijar los impresionistas en pigmentos vibrantes?¿O en el análisis lineal de las formas orgánicas tan caro a los flamencos? Se decidió por esto último, por la verdad formal y conceptual de la línea, en detrimento de la luz cambiante. Una obsesión de exactitud lo dominaba. Debería ser exacto o no sería.
Se dio cuenta en ese momento que su cálculo del tiempo que insumiría la obra había sido apresurado, ya que su obra requería días libres de cualquier brisa, para asegurar la estabilidad de la imagen.
Esperó un día sin viento.
Y se puso manos a la obra. Febrilmente trabajó persiguiendo con el lápiz la silueta sinuosa de los huecos seductores del esqueleto de caballo. Y los dedos infinitos de los helechos. Y las curvas sensuales de las calas y las suaves líneas onduladas del borde de los potos. Y las finas hojas de las cañas. Y las curvas de las panzas de las paltas cortando las navajas de las hojas. Midiendo todo obsesivamente, punto por punto, intersección por intersección, recorrido por recorrido, paralelismo por paralelismo y simetría por simetría. Valorizando líneas, más débil esta más firme y oscura esta otra. Sintiendo en su mano la quieta danza infinita de la vegetación.
Cuando apenas había pasado media hora, se percató de que a pesar de la ausencia de viento, las plantas se movían. Lenta y coordinadamente sus posiciones relativas iban cambiando a lo largo de los minutos de la misma forma y con la misma cadencia con que se mueven las estrellas alrededor de los polos. Sí, las plantas se mueven cuando las miramos fijamente un tiempo. Él ya lo sabía de sus tiempos de estudiante de dibujo, pero se le había olvidado. Se apuró. Trató de compensar con la velocidad de su trazo esas variaciones inesperadas. Intentó trazar las líneas antes de que cambiaran su trayectoria. Sus relaciones. Sus diálogos de curvas. No pudo. Entonces se puso a fijar las posiciones sucesivas de cada borde, cada nervadura, cada hueco, con el afán de capturarlo todo. Cada cambio de cada segundo quedaría registrado. Y se llenó el dibujo de líneas en eco como ondas de una piedra en un lago cruzándose con otras hasta el infinito en el momento en que empezaron a aparecer los caracoles y los saltamontes y el jardín se cubrió de mariposas con las alas cerrándose y abriéndose y las flores del mburucuyá se encogían al bajar el sol y lo encontraron a la mañana siguiente cubierto de rocío con el lápiz quebrado en la mano ya crispada y un papel transparente arrugado incomprensible, ininteligible, surcado de una espesa filigrana de líneas de lápiz dislocadas, confusas, barnizadas de baba de caracoles pardos y una barroca mariposa parada en su cabeza que no paraba de mover las alas.